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“……杰克。”威尔·格雷厄姆神情古怪，像是陷入了某种困惑，“我怎么觉得……死在这里的不是一个受害人，而是……竖锯他自己呢？”
“什么？”杰克·克劳福德震惊了，“威尔，你知道你自己在说什么吗？！你觉得竖锯自杀了？”
“不是自杀。”威尔·格雷厄姆有些烦躁地挠了挠头发，“应该是反杀……抱歉，杰克，我要出去透透气。”
说完，不待杰克·克劳福德回应，威尔·格雷厄姆大步走出凶案现场。他随便找了个房间就走了进去，额头抵在冰冷的墙壁上。
无人注意到的角落中，威尔·格雷厄姆面上的焦虑烦躁瞬息间褪去，只余下沉静。
钟摆在他的脑海中摆动。
映入威尔·格雷厄姆眼中的，不是眼前斑驳破旧的墙壁，而是刚才站满了FBI取证人员的犯罪现场。随着钟摆的每一次摆动，现场景象都会发生一些变化。
时间在他的眼中倒退。
一下，又一下。
最终，犯罪现场变回了最初的模样。
“他”站在精心打造的玻璃屋中，身前与身后皆是巨大的恶意。“他”随意地站着，微微抬眸。“他”看向房间角落里的那个微型摄像头，看向隐藏在摄像头后面那个妄图审判“他”的竖锯。
“他”的神情漠然，心中满是轻慢不屑。
只一个眨眼，食物链的位置颠倒。
“他”站在玻璃屋外，平静地看着竖锯的身体在抽气泵的作用下膨胀、迸裂。
得意吗？喜悦吗？恐惧吗？
统统没有。
“他”只是看着一只蝼蚁被碾压成碎片而已。
威尔·格雷厄姆喘息了一声，他翻过身，脊背抵在冰冷的墙壁上。他慢慢地调整着呼吸，将沉浸在精神世界里的自己带出那条湍急的河流，将那条因他的天赋而存在，因刚才在凶案现场中提取出来的凶手与受害人的情绪而奔腾的河流抛到身后。随着双足水渍的干涸，他被影响的情绪也平静下来。
连杰克·克劳福德这所谓的引导者都不知道的是，威尔·格雷厄姆的侧写天赋从来就不是普通从细节上挖掘真相，合理的联想模拟出现场情景的能力。
他的
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